***

Мой милый друг, а как у нас дела?

Да, нас не любят в ветренной столице –

Я в курсе. Что же делать? Удавиться?

Нет, не дождутся. Боль не умерла,

Но стала тише. Значит, до утра

Я дотяну. А дальше будет видно.

Не так страшна любая из утрат,

Как этот стыд младенческой обиды.

Как этот день в безлюдных берегах,

Как этот дух бердяевского рока…

Там, где ты есть, не видно ли в бинокль,

Как я держу тебя, как пьяный за рукав?