Такой глупый стишок на ночь:
***
Покатился камень с горки,
Сокрушая все подпорки.
А иначе на свободу
Не уйти сему народу,
Недозрелому, больному,
Землемеру-агроному,
Неврастенику-собаке,
Невыносливому в драке!
То ли омут, то ль девица:
Радуйся, что ВСЕ случиться
Может в этой жизни нищей –
Даже у тебя, дружище!
И бывает делом трудным –
Стать без придури безумным…
Под "катом" небольшое рассуждение "про стихи"…
Какое бы ни было качество стихов, однако, я вновь стал писать их и довольно много – сравнительно с годами молчания. Кто знает, может, стихи – лучшее подтверждение правильности пути, необходимости жертвы?
Если поэт молчит, значит, он живет не так, что-то творится с ним, какая-то ломка. Может быть, в нем умирает поэт. И вдруг, когда умер прежний человек – поэт вернулся. Он, как Маяковский, встал и убил человека? Слишком красивое объяснение. Нет, это, конечно, неправда: человек убил себя сам. Или ослаб до того, что поэт вновь заговорил в нем. Поэт говорит из потрясенного пространства. Надо встряхнуть стакан, чтобы заговорил поэт.