***

Прострочен цикадами воздух,

Просрочена плата за всю

Докучную роскошь, за остров,

За спящий слепящий Гурзуф.

Прикручены проволокой сопли,

И лето чужих не берет.

Рассеяна в поле пехота,

Которая тоже умрет.

Все скоро замолкнет, пожухнет

И станет еще золотей,

Прозрачней, надменней, безумней,

Лишь из натуральных частей.

И будет забыта работа –

В осеннем дрожащем драже.

Нам будет порукой пехота:

Она умирает уже…