Я тут живу, как птица, как пример, Как проводник прожорливого лета. Верстальщик снов, усатый пионер… Тут даже мусор розового цвета. Телегу год ухабисто везет, Смешные шлет и-мейлы из Ла-Манчи.... «О, Боже мой!» – сказал бы архнадзор, Взглянув на жизнь, что здесь я захерачил. Запаса нет, подогнано впритык, Нет лишней прочности, все на живую нитку. Дождусь и я какой-нибудь беды, Бездомной стану ящеркой, улиткой. И не видать мне покрасневших гор И абиссинского прожаренного ветра… Стропила гнет и сотрясает петли, – Однако не сломало до сих пор.