Я тут живу, как птица, как пример,
Как проводник прожорливого лета.
Верстальщик снов, усатый пионер…
Тут даже мусор розового цвета.
Телегу год ухабисто везет,
Смешные шлет и-мейлы из Ла-Манчи....
«О, Боже мой!» – сказал бы архнадзор,
Взглянув на жизнь, что здесь я захерачил.
Запаса нет, подогнано впритык,
Нет лишней прочности, все на живую нитку.
Дождусь и я какой-нибудь беды,
Бездомной стану ящеркой, улиткой.
И не видать мне покрасневших гор
И абиссинского прожаренного ветра…
Стропила гнет и сотрясает петли, –
Однако не сломало до сих пор.
