Местное

Свет луны над мысом Фиолент.

Я чуть-чуть приподымусь с колен.

Я почти убит, почти лежу,

Я мечты нигде не нахожу.

Слишком стар для счастья и игры,

Лишь минутой, покурив травы,

Лишь обняв Марию, в час, когда

Ночь стоит без края, как беда.

Посидеть, погладить вдоль спины

И умчаться в сторону луны.