Этой осенью. И день
Каждый у меня под кожей
Он играет: трень да брень.
Он не хочет враз умолкнуть,
Он не хочет умирать.
И играет он без толку,
И ложится на кровать.
Книжка, память о мелькнувшем,
Как во сне, давным-давно, –
Жизни маленькой, минувшей
И не очень-то смешной.
Надо жить – твержу как сутру,
Как немой в давильне слов…
Запах твой – на коже утра,
Тень твоя – в прибое снов…
Трень да брень… – творит мирáжи
Из тоски, обид, чернил…
Он сыграл, как мог – расскажут:
Строил, спорил, не курил…
