Уйти без слов и не допив вино...
Опять тот сон. Как мертвый из могилы
Вдруг позовет, закопанный давно.
Прожить до черта, чтобы вспомнить снова
Подростка, собиравшего следы
Погибших рас, отвергнутых влюбленных,
Веранд сожженных мертвые пруды.
Увы-увы! Да, этот сон был вещим:
Про тишину, про вечер или ночь,
Про ярость рук, что собирают вещи,
Кусты в саду, котором не помочь –
Тобой посаженным. Уйти как канонерка
От берега ночного – наугад...
Уже чужого, навсегда. Примерно
Так жизнь уйдет, цепляясь за закат.