В тот год у людей не было лиц.
И улиц у них не было. Из заграниц
Никто не приехал. Мир сжался до
Головы, искавшей, как Матросов дот, –
Немного смысла. Но смысл был, в общем,
Таким же, как обычно, то есть тощим.
И все же над свежей могилой года
Соблюду приличия. К чему тога,
Пафос… Год не долго живет, как птичка.
Это роднит нас. И лишь привычка
Заставляет отделять себя от этой
Ускользающей жизни. Словно кометы –
Смотрим на малость земли. А сами –
Птицы, умирающие под небесами.