***
Не умею прощаться,
Сколько б ни потерял
Стен, затертых, как святцы.
Словно Лир разбивал
Свою душу на части,
Наповал...
И в знакомой прихожей –
Я прохожий иль гость,
В тех домах, где, как кожа,
Был знаком каждый гвоздь,
Вбитый, чтоб у нас тоже
Все однажды срослось...
Дом был отдан иль куплен:
Не войти, не вернуть.
Сад вишневый был срублен...
Ну, собрался и в путь.
Как-нибудь...
И тоска шепчет в ухо:
Я, наверно, дурак!
Или с нашей прорухой
Невозможно никак –
Ни с любовью, ни в муках!
В пустоте зимней ночи,
От которой дрожу,
Я ключей от замочных
Скважин не нахожу.
Педантичен и точен:
Я уже ухожу.
Сколько б ни потерял
Стен, затертых, как святцы.
Словно Лир разбивал
Свою душу на части,
Наповал...
И в знакомой прихожей –
Я прохожий иль гость,
В тех домах, где, как кожа,
Был знаком каждый гвоздь,
Вбитый, чтоб у нас тоже
Все однажды срослось...
Дом был отдан иль куплен:
Не войти, не вернуть.
Сад вишневый был срублен...
Ну, собрался и в путь.
Как-нибудь...
И тоска шепчет в ухо:
Я, наверно, дурак!
Или с нашей прорухой
Невозможно никак –
Ни с любовью, ни в муках!
В пустоте зимней ночи,
От которой дрожу,
Я ключей от замочных
Скважин не нахожу.
Педантичен и точен:
Я уже ухожу.