Поэт был прав: не разделить Ни с кем свой променад по полю. И было бы кого молить – Бродягу отпустить на волю! Я не хочу не понимать, А понимать не в силах это... Не устают из Центра слать Шифровки гибнущего лета. Все о вине или войне, Что поломалось, что осталось... Не обещайте тишь и лень, И не пугайте. Только жалость: Презренье не подходит мне... Не буду я мечты кормить И тратить ничего не буду. Бессонницы седой гранит Границы шьет отсель дотуда. Вверх поднимаются дома, Тома. И тьма. И угол зренья. Чтобы обдумать все сполна, До точки – у меня есть время.