Трип
Все же я отпил из "того" (Алисиного) пузырька. Наверное, это все же было не то, что прописал доктор Хофманн, но по своему ценное. Как всякий душевный опыт (а каждый трип – это новый опыт или воспроизведение старого, что одно и тоже).
Трип был, но очень низэнько. Как у меня все время со всеми этими кислотами, грибами… Тащит, но не прет. Никаких этих полетов, земляничных полян из мифов про LSD, даже цвета не исказились. Тем более предметы. Лишь звук летит отовсюду. И все выглядит ярче, до болезненности. Ну, и еще некая остраненность мира. Все как бы стоит на цыпочках и в эйфории.
Гирлянды на туях дрожат под ветром, как мост над Меконгом. Хорошо, что тепло, ибо я второй день не могу хорошо протопить. Ну, как можно следить за печью, когда потерял чувство времени?
Для вдохновения смотрели "Naqoyqatsi" Годфрида Реджио. Очень подходящий видеоряд для подобных путешествий. Реджио как Господь Бог творит из малого большое, дробя большое на мелкое, бесконечность которого невозможно исчерпать даже ему, делая из неживого – живое и наоборот, превращая человеческую цивилизацию в узоры на экране калейдоскопа. Отличная сцена почти в конце, на которой и надо было кончить: лица человеческого отчаяния – как один из выводов жизни на земле. И следом – спокойное лицо ребенка. Как обещание окончательной гармонии и осмысленности. Он принимает мир, он верит в него. Он не боится его. Мир все время возрождается, он может быть разным. Там есть и отчаяние, есть и любовь. Он вне однозначных определений, тем и интересен.
Опять задумался: откуда берутся мысли? Получается – ниоткуда. Мысль сама себя говорит. Что-то творится в глубине головы, а я вижу на поверхности мысль, уже облаченную в слова, как в купальник. Как же устроен этот театр, кто в нем режиссер? Я? Я им совсем не управляю. Мысли сами говорят себя помимо меня. Они уже все сидят во мне, они мне (кем-то) дадены. Я извлекаю их по мере необходимости или по воле случая, как теперь. Собственно, моя голова нашпигована мыслями на все случаи жизни. На сто лет вперед. Тут нет никакой моей заслуги, да и ценности большой нет. Мысли – это просто пузырьки в воде, вдруг поднимающиеся из донного ила. Что, почему? – пойди пойми!
Как вообще образуется мысль? Что она такое? Я не про логическое умозаключение, когда есть А и В, и ты из них продуцируешь С. Как ты это постигаешь? Что в тебе это постигает? Какое вещество в этом участвует, какой носитель?
Как "думает" компьютер – это мы знаем (ну, примерно). А как думаем мы сами? Не приносятся ли мысли со стороны Каспийского моря, как и писал классик?
Трип был, но очень низэнько. Как у меня все время со всеми этими кислотами, грибами… Тащит, но не прет. Никаких этих полетов, земляничных полян из мифов про LSD, даже цвета не исказились. Тем более предметы. Лишь звук летит отовсюду. И все выглядит ярче, до болезненности. Ну, и еще некая остраненность мира. Все как бы стоит на цыпочках и в эйфории.
Гирлянды на туях дрожат под ветром, как мост над Меконгом. Хорошо, что тепло, ибо я второй день не могу хорошо протопить. Ну, как можно следить за печью, когда потерял чувство времени?
Для вдохновения смотрели "Naqoyqatsi" Годфрида Реджио. Очень подходящий видеоряд для подобных путешествий. Реджио как Господь Бог творит из малого большое, дробя большое на мелкое, бесконечность которого невозможно исчерпать даже ему, делая из неживого – живое и наоборот, превращая человеческую цивилизацию в узоры на экране калейдоскопа. Отличная сцена почти в конце, на которой и надо было кончить: лица человеческого отчаяния – как один из выводов жизни на земле. И следом – спокойное лицо ребенка. Как обещание окончательной гармонии и осмысленности. Он принимает мир, он верит в него. Он не боится его. Мир все время возрождается, он может быть разным. Там есть и отчаяние, есть и любовь. Он вне однозначных определений, тем и интересен.
Опять задумался: откуда берутся мысли? Получается – ниоткуда. Мысль сама себя говорит. Что-то творится в глубине головы, а я вижу на поверхности мысль, уже облаченную в слова, как в купальник. Как же устроен этот театр, кто в нем режиссер? Я? Я им совсем не управляю. Мысли сами говорят себя помимо меня. Они уже все сидят во мне, они мне (кем-то) дадены. Я извлекаю их по мере необходимости или по воле случая, как теперь. Собственно, моя голова нашпигована мыслями на все случаи жизни. На сто лет вперед. Тут нет никакой моей заслуги, да и ценности большой нет. Мысли – это просто пузырьки в воде, вдруг поднимающиеся из донного ила. Что, почему? – пойди пойми!
Как вообще образуется мысль? Что она такое? Я не про логическое умозаключение, когда есть А и В, и ты из них продуцируешь С. Как ты это постигаешь? Что в тебе это постигает? Какое вещество в этом участвует, какой носитель?
Как "думает" компьютер – это мы знаем (ну, примерно). А как думаем мы сами? Не приносятся ли мысли со стороны Каспийского моря, как и писал классик?